Uma imagem ilusória de nós próprios...

Não desenhamos uma imagem

ilusória de nós próprios, mas

inúmeras imagens, das quais

muitas são apenas esboços, e que

o espírito repele com embaraço,

mesmo quando porventura haja

colaborado, ele próprio, na sua

formação. Qualquer livro,

qualquer conversa podem

fazê-las surgir; renovadas por

cada paixão nova, mudam com

os nossos mais recentes prazeres

e os nossos últimos desgostos.

São, contudo, bastante fortes

para deixarem, em nós,

lembranças secretas que crescem

até formarem um dos elementos

mais importantes da nossa vida:

a consciência que temos de nós

mesmos tão velada, tão oposta a

toda a razão, que o próprio

esforço do espírito para a captar

a faz anular-se.

Nada de definido, nem que nos

permita definir-nos; uma espécie

de potência latente... como se

houvesse apenas faltado a

ocasião para cumprirmos no

mundo real os gestos dos nossos

sonhos, conservamos a

impressão confusa, não de os ter

realizado, mas de termos sido

capazes de os realizar. Sentimos

esta potência em nós como o

atleta conhece a sua força sem

pensar nela. Actores miseráveis

que já não querem deixar os seus

papéis gloriosos, somos, para nós

mesmos, seres nos quais dorme,

amalgamado, o cortejo ingénuo

das possibilidades das nossas

acções e dos nossos sonhos.

André Malraux, in 'A Tentação do Ocidente'